Elle est morte pour que je revienne

Elle est morte pour que je rentre. Pour que je revienne.

Elle a supplié les petites brutes de la tabasser, eux qui n’en avaient certainement rien à faire de cette pauvre petite vieille, dans le seul but de me léguer des images de cauchemar.

Elle n’avait plus personne pour nourrir son vide. Peut-être qu’elle avait senti que j’avais trouvé un pays qui avait donné à mon âme le paysage éperdument rêvé. Peut-être qu’elle avait senti qu’enfin j’aimais une terre comme on aime un homme. J’étais tombé en passion pour des roches incandescentes, les courbes de certaines collines, un désert de tuf noir, pour une terre de solitude. J’étais en train de me marier avec cette terre-là quand elle a décidé de mourir. Avant que je ne l’oublie tout à fait. Avant que je l’exclue complètement de mon territoire puisque par cette union je rejetais ce que nous avions partagé, ce que nous avions aimé avec ferveur, notre coin de terre. La maison au bord des arbres. Le champ et les taillis. Notre forêt.

Elle est responsable de ce que je suis. Elle m’a créée. Mais j’ai un jour commencé à ressembler à son rêve avec tant d’intensité qu’elle m’a haïe. Elle aurait probablement voulu m’attraper comme un papillon et m’épingler au plus fort de ma beauté et de ma pureté et me figer ainsi pour toujours, afin d’avoir de quoi s’émerveiller sans avoir à craindre, quelque trahison, quelque départ. Mais il était déjà trop tard. Elle m’avait dressé à coup de liberté et de fierté. Je l’ai quittée. Sans un regret. Ma quête valait déjà plus que n’importe quel être humain.

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